POESÍA (II)

17.  Sueños bilingües

18.  Cajas

19. Nada y todo

20. Despedida

21. No quiero 

22. Haykus (I)

23. Haykus (II)

24. 

Poesía

1. Ocaso

2. Sueño de plata

3. Sentir

4.  Las edades

5. Presente de subjuntivo

6. Free

7. Sueño

8. Y soñará con los mares del sur...

9. Free Like the Wind

10. La Luna y el mar

11. Anochecer en Montequinto

12. El sueño

13. El alma dolorida

14. Deseos  

15. Rojo

16. Los colores de la semana 

Huellas

"Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino..." 

                                                                                          Antonio Machado. Versos escogidos de Proverbios y Cantares.

Foto: mmhr/2016

Piensa en los demás...

Cuando prepares el almuerzo, piensa en los demás
(no te olvides de alimentar a las palomas).
Cuando luches tus guerras, piensa en los demás
(no te olvides de los que buscan la paz).
Cuando pagues la factura del agua, piensa en los demás
(los que beben el agua de las nubes).
Cuando vuelvas a casa, a tu casa, piensa en los demás
(no te olvides de la gente de los campos de refugiados).
Cuando duermas y cuentes las estrellas, piensa en los demás
(aquellos que no tienen un lugar donde dormir).
Cuando te expreses con metáforas, piensa en los demás
(aquellos que han perdido su derecho a hablar).
Y cuando pienses en aquellos que están lejos, piensa en ti
(y di: me gustaría ser una vela en la oscuridad).

Mahmoud Darwish, poeta palestino, fue considerado el poeta nacional palestino y uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos, nacido cerca de Acre el 13 de marzo de 1941 y fallecido en Houston (Estados Unidos) el 9 de agosto de 2008.

El viejo tronco

 Soneto

Señor, el viejo tronco se desgaja,
el recio amor nacido poco a poco,
se rompe. El corazón, el pobre loco,
está llorando a solas en voz baja, del viejo tronco haciendo pobre caja
mortal. Señor, la encina en huesos toco
deshecha entre mis manos, y Te invoco
en la santa vejez que resquebraja
su noble fuerza. Cada rama, en nudo,
era hermandad de savia y todas juntas
daban sombra feliz, orillas buenas.
Señor, el hacha llama al tronco mudo,
golpe a golpe, y se llena de preguntas
el corazón del hombre donde suenas. De La estancia vacía, 1944. Leopoldo Panero (Astorga, León, 1909-Castillo de las Piedras, León, 1962)

El viejo tronco
No desdeñes el tronco carcomido
que el recio vendaval desarraigó,
si ya no da frescor para el viajero
es que era viejo y el viento lo venció.
Tú que pasas, al verlo asÍ caÍdo,
no creas que cumplió ya su misión;
en sus entrañas guarda ardor de soles,
que han de trocarse en roja quemazón.
Si ya no extiende su ramaje verde,
y, si al caer perdió su majestad,
tiene en cambio bellezas en su seno,
que no pudo tronchar la tempestad.
Encierra la labor de muchos años;
el tiempo lentamente lo formó.
Recibió escarchas, brisas y rocíos;
la tierra con constancia lo crió.
Dio frondas protectoras a los nidos,
ramas secas al pobre leñador;
protegió las cabañas contra el viento,
cantó a su sombra endechas el amor.
No desdeñes el tronco carcomido
que el recio vendaval desarraigó,
porque guarda bellezas en su seno
que el sol al calentarlo le ofrendó.
Cuando sople en invierno la ventisca
desmenuzando hielos al pasar,
el viejo tronco te dará sus leños
para avivar la llama del hogar.
Feliz aquel, que como el viejo tronco,
deja lumbre y calor donde vivivó;
deja un lampo de amor y de cariño,
indicando que un alma allÍ pasó.
AdolfoVilatte Lavigne (Argentina)

Foto: mmhr (febrero/2014)

Ocaso

 Hacia un ocaso ardiente

Hacia un ocaso ardiente

caminaba el sol de estío,

y era, entre nubes de fuego, una trompeta gigante,

tras de los álamos verdes de las márgenes del río.

Dentro de un olmo sonaba la sempiterna tijera

de la cigarra cantora, el monorritmo jovial,

entre metal y madera,

que es la canción estival.

En una huerta sombría,

giraban los cangilones de la noria soñolienta.

Bajo las ramas oscuras el son del agua se oía.

Era una tarde de julio, luminosa y polvorienta.

Yo iba haciendo mi camino,

absorto en el solitario crepúsculo campesino.

Y pensaba: “¡Hermosa tarde, nota de la lira inmensa

toda desdén y armonía;

hermosa tarde, tú curas la pobre melancolía

de este rincón vanidoso, oscuro rincón que piensa!”

Pasaba el agua rizada bajo los ojos del puente.

Lejos la ciudad dormía,

como cubierta de un mago fanal de oro transparente.

Bajo los arcos de piedra el agua clara corría.

Los últimos arreboles coronaban las colinas

manchadas de olivos grises y de negruzcas encinas.

Yo caminaba cansado,

sintiendo la vieja angustia que hace el corazón pesado.

El agua en sombra pasaba tan melancólicamente,

bajo los arcos del puente,

como si al pasar dijera:

”Apenas desamarrada

la pobre barca, viajero, del árbol de la ribera,

se canta: no somos nada.

Donde acaba el pobre río la inmensa mar nos espera.”

Bajo los ojos del puente pasaba el agua sombría.

(Yo pensaba: ¡el alma mía!)

Y me detuve un momento,

en la tarde, a meditar...

¿Qué es esta gota en el viento

que grita al mar: soy el mar?

Vibraba el aire asordado

por los élitros cantores que hacen el campo sonoro,

cual si estuviera sembrado

de campanitas de oro.

En el azul fulguraba

un lucero diamantino.

Cálido viento soplaba

alborotando el camino.

Yo, en la tarde polvorienta,

hacia la ciudad volvía.

Sonaban los cangilones de la noria soñolienta.

Bajo las ramas oscuras caer el agua se oía.

                                                               Antonio Machado

Foto: Montequinto. mmhr/2013
 

13 comentarios de Free Like the Wind

Carisdul dijo

Qué linda foto. Y del poema qué decirte.
¿Sigues bien, Mercedes.?.
Un beso, guapa-

02 Enero 2014, 21:02

Carlos M dijo

Gracias guapa. Este poema fuera de estación, sabe a gloria como zamparse un mantecado en verano que apareció olvdado en un cajón.
Y ya nos contaras que hacías tu anocheciendo en medio del campo jajaja

02 Enero 2014, 21:13

santullan2006 dijo

Es un poema muy hermoso y significativo, merhum. Una lectura sumamente agradable que nos transporta a la naturaleza, a la sensación cálida de que todo anda arremansado y bello...
Gracias por este soplo de verdad poética.
Teo.

03 Enero 2014, 12:26

merhum dijo

Hola, Carisdul. Gracias. Sabes que hay veces que ilustro las fotos con algún poema de mis poetas preferidos y Machado (Antonio) es uno de ellos. Estoy bien, aunque ayer empecé ya con el primer chute, que me ha dado bastante sueño; la verdad que el descanso viene bien. Gracias, guapa. Besos.

04 Enero 2014, 18:43

merhum dijo

Gracias, Carlos, pero no sería capaz de comerme un mantecado en verano. Esa foto está hecha desde mi dormitorio, y lo que se ve es un parque rústico en una colina.
Un abrazo.

04 Enero 2014, 18:46

merhum dijo

Hola, Teo. Siempre me asombran los colores al anochecer (este era en julio) y el cielo estaba anaranjado, demasiado calor..., pero lo prefiero al frío de estos días. La poesía tiene su fondo. Gracias, a ti. Saludos.

04 Enero 2014, 18:51

Javier Carrasco dijo

Ay Mercedes, Don Antonio Machado, al igual que García Lorca, eran capaces de convertir un paisaje común en un lienzo de sublime belleza, y usando para ello palabras llanas, cotidianas, las que están en boca de todos. Sabían bien de la magia de la palabra y de su concepción poética, sin grandes artificios ni estilos farragosos. Un placer su lectura. Gracias por acercanos a la buena poesía.
Un abrazo y feliz 2014

05 Enero 2014, 18:12

NuriaNómada dijo

Me gusta tu inicio de año con Machado y esa bonita foto. Como dice el poeta, hay tardes (y ocasos, y palabras) que curan la melancolía. Un besazo, guapa.

06 Enero 2014, 09:40

merhum dijo

Javier y Nuria: quizás empezar el año por el ocaso no haya sido lo apropiado, pero es lo que me apeteció. Era muy diferente la mi vida en julio a la de ahora mismo. Me sirve tanto la foto como la poesía de Machado de inspiración para esperar con mucha fortaleza la llegada del próximo verano. Besos.

07 Enero 2014, 18:44

vegalonso dijo

Esta foto del ocaso es una bella representación del hermoso verso de Machado. ¡Ah! Y muy bueno el concierto popular.
Los mejores deseos para el año recién estrenado y para el curso que acabas de reanudar.
Un fuerte abrazo

08 Enero 2014, 00:02

libertadveinte dijo

Hola Mercedes. Espero de corazón que ese verano que esperas llegue lo más rápidamente posible. A Machado fue el primer poeta que leí. El ocaso solar es bello porque se renueva cada día al atardecer.
Espero que todo vaya marchando de forma satisfactoria.
Un abrazo.

09 Enero 2014, 16:16

merhum dijo

Hola, Modesto. Machado siempre viene bien. Muchas gracias. Besos.

09 Enero 2014, 19:20

merhum dijo

Buenas noches, libertad y gracias. Todo va muy bien. Besos.
09 Enero 2014, 19:21

Anochecer en Montequinto

 

Rosas, azules, anaranjados, violetas.
Tonalidades pastel tiñen el cielo
lleno de nubes desvaídas,
mientras las sombras de la noche
caen sobre los árboles.

mmhr (septiembre/2013)
Foto: mmhr (septiembre/2013)
 

12 comentarios de Free Like the Wind

vegalonso dijo

Una poética y preciosa descripción de lo que se ve en la también preciosa imagen que he guardado ya.
Un abrazo

21 Septiembre 2013, 22:27

fernandomaria dijo

Preciosa foto, Mercedes.
Un beso, colega.

21 Septiembre 2013, 23:14

merhum dijo

Muchas gracias, Modesto. De vez en cuando tengo la suerte de poder fotografiar esos colores cuando cae la tarde. Un abrazo.

24 Septiembre 2013, 15:48

merhum dijo

Muchas gracias, Fernando. Besos.

24 Septiembre 2013, 15:49

antnio larrosa diaz dijo

Muy sorprendente la foto y lo que me ha sumido en una duda inquietante es al leer Rosas azules , creí que en la imagen habían Rosas de ese color , en fin una torpeza por leer deprisa.

27 Septiembre 2013, 12:56

libertadveinte dijo

Desde mi casa es imposible hacer una foto como esa porque el paisaje hacia el oeste está tapado por edificios. A esos colores siempre les he llamado candilaso, de candela. Bella foto.
Un abrazo.

28 Septiembre 2013, 08:13

NuriaNómada dijo

Un anochecer cálido, que dibuja un cuadro de tonalidades. Bonita foto, Mercedes (y felicidades por tu reciente santo). Besos para el inicio de curso.

28 Septiembre 2013, 10:55

inma dijo

Sevilla y sus colores, da igual la primera o el otoño...preciosa puesta de sol y sentidas palabras.
Muchos besos, Mercedes...Ya adaptada al nuevo curso???..

29 Septiembre 2013, 17:55

efurom1 dijo

Me alegra, merhum, que en los tiempos que corren, alguien se detenga y sepa recrearse en un precioso atardecer. A veces pienso que deberíamos poner este tipo de fotos en clase y animar a nuestros alumn@s a describir el paisaje y sus emociones. Un abrazo: emilio

29 Septiembre 2013, 18:43

merhum dijo

Antonio: muchas gracias y si encuentras las rosas azules, nos lo cuentas. se han hecho muchos experimentos de ingeniería genética para obtener rosas azules, pero creo que aún no se ha conseguido. Las rosas azules simbolizan tradicionalmente el misterio o la consecución de lo imposible. Se creía que eran capaces de otorgar a quien las poseyera la juventud, o que concedían deseos.
Buenas noches, libertad. Tengo la suerte de tener la casa en un lugar alto y sin edificios que me tapen esos atardeceres. ¿Candilaso? Nunca había oído esa palabra. Gracias. Un abrazo.
¡Muchas gracias, Nuria! El curso ha llegado con mucho trabajo, la ratio alta y las tijeras...Un abrazo.
Inma ¿qué tal por Granada? Ya tengo ganas de ir. Sabes que aquí el cielo tiene un color especial y una luz que te carga las pilas, es un antidepresivo natural. El curso va viento en popa pero la primera semana me ha costado más que otros años...Besos.
emilio hay que intentar desconectar del trabajo. Me parece una buena idea esa de enseñarles a los niños fotos de paisajes y que describan lo que sienten. Creo que lo haré en alguna clase. Espero que hayas empezado bien, parece que habrá un curso movidito, espero que lo sea porque cada vez estamos peor. Un abrazo.

01 Octubre 2013, 19:07

libertadveinte dijo

Hola Mercedes. En realidad es candilazo con z, pero yo lo he escrito como yo lo pronuncio, con seseo.
Abrazo.

05 Octubre 2013, 08:11

merhumdijo

Gracias por la aclaración, libertad. Yo también seseo
Un abrazo.

05 Octubre 2013, 16:46

El vino

Vieja madera para arder, viejo vino para beber, viejos amigos en quien confiar, y viejos autores para leer. Francis Bacon

Coplas del vino

Nervioso, pero sin duelo
a toda la concurrencia
por la mala voz suplico
perdón y condescendencia.

Con mi cara de ataúd
y mis mariposas viejas
yo también me hago presente
en esta solemne fiesta.

¿Hay algo, pregunto yo,
más noble que una botella
de vino bien conversado
Entre dos almas gemelas?

El vino tiene un poder
Que admira y que desconcierta
Transmuta la nieve en fuego
Y al fuego lo vuelve piedra.

El vino es todo, es el mar
Las botas de veinte leguas
La alfombra mágica, el sol
El loro de siete lenguas.

Algunos toman por sed
Otros por olvidar deudas
Y yo por ver lagartijas
Y sapos en las estrellas.

El hombre que no se bebe
Su copa sanguinolenta
No puede ser, creo yo
Cristiano de buena cepa.

El vino puede tomarse
En lata, cristal o greda
Pero es mejor en copihue
En fucsia o en azucena.

El pobre toma su trago
Para compensar las deudas
Que no se pueden pagar
Con lágrimas ni con huelgas.

Si me dieran a elegir
Entre diamantes y perlas
Yo elegiría un racimo
De uvas blancas y negras.

El ciego con una copa
Ve chispas y ve centellas
Y el cojo de nacimiento
Se pone a bailar la cueca.

El vino cuando se bebe
Con inspiración sincera
Sólo puede compararse
Al beso de una doncella.

Por todo lo cual levanto
Mi copa al sol de la noche
Y bebo el vino sagrado
Que hermana los corazones.

Nicanor Parra (poeta chileno) 

Fotos: mmhr (Oporto, agosto/2010)
 

10 comentarios de Free Like the Wind

auroraaguado64 dijo

Bello poema de Nicanor parra, no lo conocía, buscaré algo más de él.
Un abrazo Merhum.

13 Septiembre 2013, 10:33

Cantabrico dijo

Hola merhum , el vino es prodigioso ,medicinal y longevo , todos los dias una botella ayuda a combatir muchas enfermedades , me ha gustado el post , un saludo .

14 Septiembre 2013, 16:45

Javier Carrasco dijo

Precioso elogio al vino y a sus excelentes propiedades. Mi abuela, que aún vive, con casi ya un siglo de vida, nació en Haro, Logroño, la "capital del rioja". Recuerdo que en cierta ocasión alguién le preguntó: "¿Cuál es el secreto para una larga vida?" a lo que ella, sin dudarlo un segundo respondió "el secreto está en el vino". Y es que, como reza el dicho, "qué tendrá el vino que hasta los curas lo bendicen".
Brindemos pues, Mercedes, con una copa de vino por el curso escolar que ahora se inicia y que sea fructífero para tod@s. Mucha suerte.
Un abrazo

14 Septiembre 2013, 16:48

vegalonso dijo

Un precioso poema que ya tenía casi olvidado y que años ha me llamó la atención porque el autor, creo recordar que además de poeta era físico.
Y me asocio al brindis de Javier.
Un abrazo

14 Septiembre 2013, 22:52

merhum dijo

Hola, Aurora. El poema es precioso y yo no lo conocía ni tampoco al poeta que, por cierto, es hermano de Violeta Parra. Besos.

18 Septiembre 2013, 17:48

merhum dijo

Hola, Cantábrico. Me alegra que te guste el post. El vino es muy saludable pero en su justa medida. Saludos.

18 Septiembre 2013, 17:49

merhum dijo

Buenas tardes Javier. Tu abuela sí que sabe
Te acepto ese brindis y a ver como nos va el recién iniciado curso. Besos.

18 Septiembre 2013, 17:54

merhum dijo

Modesto, buenas tardes. Te digo como a aurora, ni conocía el poema ni al poeta. Brindaré a tu salud, amigo. Un abrazo.

18 Septiembre 2013, 17:57

libertadveinte dijo

Hola Mercedes. El vino como tú dices, tomado con moderación, sirve como dice el poeta para infinidad de cosas. Para comenzar una conversación con alguien hasta ese momento desconocido para ti. Para superar la timidez ante una persona o situación. Para arrancarse a cantar incluso sin saber, y mejora la interpretación de lo que sí saben. Hoy, cuando veo a tanta gente ebria, por el solo deseo de estarlo lo más rápidamente posible, no la comprendo. Cuanto se puede filosofar con una copa de vino en la mano. Brindemos por la vida, aunque cada vez la vida nos quita más las ganas de hacerlo. ¡A tu salud!
Un abrazo.

21 Septiembre 2013, 16:02

merhum dijo

Buenas tardes, libertad. Yo tampoco puedo comprender esa forma de emborracharse para empezar a divertirse, es decir, consideran el estado de embriaguez una condición sine qua non para la diversión. En fin, brindemos por la vida, como dices. ¡A tu salud, amigo! Un abrazo.

24 Septiembre 2013, 15:53

Frío otoñal

 Los formales y el frío
Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales
mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota
de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

                                      Mario Benedetti

 

 "Cold"

Come to me
Do and be done with me
(Cold cold cold)
Don't I exist for you
Don't I still live for you
(Cold cold cold)
Everything I possess
Given with tenderness
Wrapped in a ribbon of glass
Time it may take us but God only knows
How I've paid for those things in the past

Dying is easy it's living that scares me to death
I could be so content hearing the sound of your breath
Cold is the colour of crystal the snowlight
That falls from the heavenly skies
Catch me and let me dive under
For I want to swim in the pools of your eyes

I want to be with you baby
Slip me inside of your heart
Don't I belong to you baby
Don't you know that nothing can tear us apart
Come on now come on now come on now
Telling you that
I loved you right from the start...
But the more I want you the less I get
Ain't that just the way things are...

Winter has frozen us
Let love take hold of us
(Cold cold cold)
Now we are shivering
Blue ice is glittering
(Cold cold cold)

Cold is the colour of crystal the snowlight
That falls from the heavenly skies
Catch me and let me dive under
For I want to swim in the pools of your eyes 

*****

Y, quizás, con el poema de Benedetti y la canción de Annie Lennox, entremos en calor en este frío domingo otoñal. Si no es así, siempre podéis encender la chimenea o la calefacción. ;-)
Foto: mmhr (Pamplona, agosto/2012)
 

6 comentarios de Free Like the Wind

thorbcnval dijo

entre las manos, las de él, y los labios, los de ella, posaron los luceros celosos sus cielos, los de ellos, en esa ratahila y esa manera de soñar sin apenas tocarse las almas, sólo su cadera, la de él, se apercibió de la cintura, la de ella, pero ya era tarde para despertar de un sueño que era narcotico suceso.
Precioso paso el de Benedetti, escritor donde los haya, un saludo merhum de tu amigo Santos Catarroja.

02 Diciembre 2012, 21:12

merhum dijo

Y yo entre poetas ¡qué lujo! de Benedetti a thorbcnval. Déjame que sueñe, amigo Santos, que llega la primavera, y no el otoño, a mi vida. Saludos, Santos.

02 Diciembre 2012, 23:05

E. Zaitut dijo

un encuentro preciso :)
por cierto, si j.h. descubriera tu nueva imagen cambiaría de idea... estás muy guapa.
un saludo

02 Diciembre 2012, 23:05

merhum dijo

Me gustó tanto esta poesía que tenía que compartirla con vosotros, E. Zaitut. Prefiero que no me descubra, no me apetece tenerlo como comentarista, la verdad. Gracias. Saludos.

02 Diciembre 2012, 23:19

libertad dijo:  perdido

merhum dijo

Hola, libertad. Estoy de acuerdo porque dura tan poco que no podemos distraerlo con cualquier otro tema. Mis ojos se deslumbran fácilmente con los soles de amigos que tengo en la comu, por eso hay veces que uso gafas de sol . Los majaras se me olvidan, ¿qué majara? ¿Quién...? Me gustan los cuerdos. Un abrazo.

04 Diciembre 2012, 18:14

Dolor

A los que se fueron, a los que se acaban de ir, a los que dejaremos.

"El recuerdo del gozo ya no es gozo,
mientras que el recuerdo
del dolor todavía es dolor."
Lord Byron (1788-1824)

Y prefirió la muerte al sufrimiento
por la quietud serena de la muerte.
Qué aciaga adversidad la que convierte
amor idílico en fatal lamento.
Si no hay amor de desconsuelo exento,
si aún la sonrisa al fin lágrimas vierte,
si no hay gozo que a angustia no despierte,
¿a qué aspiramos? ¿A un girón de viento?
Oh, dolor, compañero inevitable
del amante leal y del culpable,
del que amó un día, del que nunca amó.
Vibra en el borde rojo de mi herida,
que tu presencia es signo de la vida,
incapaz de sufrir quien ya murió.
 
Francisco Álvarez Hidalgo
Soneto Nº 290
Los Angeles, 8 de diciembre de 1999

Almutamid, rey de Sevilla

Muhammad ibn ‘Abbad al-Mu‘tamid (en árabe محمد بن عباد المعتمد) (Beja, Portugal, 1040 – Agmat, Marruecos, 1095). Rey taifa de Sevilla (1069-1090), de la familia de los abadíes. Hijo y sucesor de al-Mutadid (1042-1069). A los doce años, su padre lo envió a Silves, en el Algarve, para ser educado por el poeta Abu Bakr ibn Ammar (Ibn Ammar de Silves, el Abenámar de los cristianos), el cual se convertiría posteriormente en su favorito. Al llegar al trono, al-Mutamid nombró visir a su amigo y antiguo mentor Ibn Ammar. Su relación fue excelente durante los primeros años de reinado, pero más tarde cayó en desgracia y finalmente fue hecho prisionero y entregado a al-Mu‘tamid, quien, a pesar de los lazos de amistad que durante mucho tiempo los habían unido, lo mató con sus propias manos.
Pero yo quiero hablar aquí de poesía y no de política.
 Al-Mu‘tamid fue un notable poeta y, durante su reinado, la cultura floreció en Sevilla. En su corte gozaron de favor los poetas y literatos, como el siciliano Ibn Hamdis, Ibn al-Labbana de Denia, Ibn Zaydún o el propio visir y poeta Ibn Ammar de Silves (1031-1086).
Este último, su mentor y amigo, le pidió perdón desde Zaragoza con este poema:
 ¿Acaso Silves no ha llorado por el que sufre
y Sevilla no ha suspirado por un arrepentido?
La lluvia cubrió el manto de nuestra juventud
en un país donde los jóvenes rompían los amuletos de la infancia.
Al recordar el tiempo de mi juventud, es como si se encendiese
el fuego del amor en el pecho.
Aquellas noches en que no hacía caso de la sensatez del consejo
y seguía los errores de los alocados;
condené al insomnio a los párpados somnolientos
y recogí el tormento de las tiernas ramas.
¡Cuántas noches pasamos en el Azud, entre los meandros del río,
que se deslizaba con la sinuosidad de una serpiente!
Escogimos el jardín como vecino y nos visitaba con sus regalos
que traían las manos de las suaves brisas;
nos enviaba su aliento y se lo devolvíamos aún más perfumado,
y con más suave brisa;
la brisa, en su ir y venir, parecía una chismosa,
que llevase y trajese maledicencia;
el sol nos daba de beber.
¿Quién ha visto el sol en mitad de la negra noche, sino nosotros?
 Al-Mutamid se inclinó inicialmente por el perdón, pero más adelante se indignó y ya he explicado lo que ocurrió.

También visitaron Sevilla intelectuales como Ibn Hazm (994-1063), una de las figuras centrales de la cultura andalusí, el geógrafo Al-Bakrí y al astrónomo Azarquiel (Al-Zarkali).

Paseando un día a orillas del Guadalquivir con su amigo Ibn Ammar, jugaban a improvisar poemas, entretenimiento extremadamente popular en la sociedad andalusí de la época. Al levantarse una ligera brisa sobre el río, dijo al-Mu‘tamid: "El viento tejiendo lorigas en las aguas".
Ante lo cual esperaba la respuesta de su compañero. Sin embargo, Ibn Ammar no tuvo tiempo de responder, puesto que ambos oyeron una voz femenina que completaba la rima:

"¡Qué coraza si se helaran!".

La voz correspondía a una muchacha escondida tras los juncos. Era una joven bellísima llamada Rumaikiyya, esclava de un arriero. Al-Mu‘tamid quedó inmediatamente enamorado, la llevó a su palacio y la hizo su esposa, tomando el nombre de Itimad. Cuando al-Mutamid fue depuesto, Rumaikiyya partió con él al exilio.
 ITIMAD
I nvisible a mis ojos, siempre estás presente en mi corazón.
T u felicidad sea infinita, como mis cuidados, mis lágrimas y mis insomnios.
I mpaciente al yugo, si otras mujeres tratan de imponérmelo, me someto con docilidad a tus deseos más insignificantes.
M i anhelo, en cada momento, es tenerte a mi lado: ¡Ojalá pueda conseguirlo pronto!.
A miga de mi corazón, piensa en mí y no me olvides aunque mi ausencia se larga.
D ulce es tu nombre. Acabo de escribirle, acabo de trazar estas amadas letras: ITIMAD . 

TRES COSAS

Tres cosas impidieron que me visitara por miedo al espía y temor del irritado envidioso; la luz de su frente, el tintineo de sus joyas y el fragante ámbar que envolvía sus vestidos. Supón que se tapa la frente con la amplia bocamanga, y se despoja de las joyas, más ¿Qué hará con su aroma? http://es.wikipedia.org/wiki/Al-Mu%27tamid Foto: mmhr (septiembre/2012)

A un juez mercadería

Las leyes con que juzgas, ¡oh Batino!,
menos bien las estudias que las vendes;
lo que te compran solamente entiendes;
más que Jasón te agrada el Vellocino.
El humano derecho y el divino,
cuando los interpretas, los ofendes,
y al compás que la encoges o la extiendes,
tu mano para el fallo se previno.
No sabes escuchar ruegos baratos,
y sólo quien te da te quita dudas;
no te gobiernan textos, sino tratos.
Pues que de intento y de interés no mudas,
o lávate las manos con Pilatos,
o, con la bolsa, ahórcate con Judas.
Francisco de Quevedo y Villegas

11 comentarios ·de Free Like The Wind

inma dijo

Que su dios, el dios de los hipócritas como él le juzgue y no entre en el reino de los cielos...
La indignación ciudadana aún, parece, no ha llegado al limite.
besossss

31 Mayo 2012, 18:03

merhum dijo

El verano va a ser calentito...Indignadísima, Inma, ¿a dónde vamos con estos desmanes? He seguido tu ejemplo y solo con poner Quevedo, salió este soneto que no conocía, pero imaginé que su afilada pluma habría escrito algo dedicado a los jueces. Besos

31 Mayo 2012, 18:50

dezabaleta dijo

Que mejor pluma de trazo firme y satírico que la de Quevedo...
Saludos
Mark de Zabaleta

31 Mayo 2012, 19:00

merhum dijo

Sin duda, amigo Mark, un genio de la sátira. Saludos.

31 Mayo 2012, 21:44

alf dijo

Muy bien elegido el soneto. Parece que lo escribió para nuestros días, para este mes y esta semana.
Saludos

31 Mayo 2012, 22:10

merhum dijo

Buenos días,Alf. Parece mentira que hayan pasado tantos años y se sigan dando estas situaciones, parece que el escritor hubiese visto ayer el telediario. Saludos

01 Junio 2012, 07:52

gloriainfinita dijo

Eso... que se ahorquen. Un suicidio colectivo de jueces, politicastros, magnates, banqueros, especuladores, faranduleros del cine, de esa cosa que llaman deporte, príncipes y principesas.
¡Que guapo quedaría el mundo!
Y para ese grandísimo hipócrita de los viajes a Marbella, para ése le reservamos un 'empalamiento', creo que es lo que mejor le va.
Besos, reina, ya ves, me sublevo a la mínima.

02 Junio 2012, 11:58

merhum dijo

Gloria tenemos que seguir sublevándonos a ver si así acabamos con unos pocos. Un besazo, guapa.

02 Junio 2012, 12:21

libertadveinte dijo

Mercedes. El soneto es actual aunque lo escribiese Quevedo hace
tantos años.
No sé que tiene Marbella que la eligen tantos indeseables.
Pero que esos elementos no son el verdadero pueblo de la Costa de Sol.
Un abrazo.

02 Junio 2012, 15:43

merhum dijo

Sí, parece que no han cambiado las cosas, los sinvergüenzas no cambian y son merecedores de sonetos como este. Nunca me gustó Marbella, demasiado lujo no puede ser bueno, es lo que pienso. Un abrazo.

02 Junio 2012, 17:47

fernandomaria dijo

Me uno para acabar con esos cuantos o "tantos".
Besos, colega.

13 Junio 2012, 18:20

Mayo

No se marchitan los besos
como los malinches,
ni me crecen vainas en los brazos;
siempre florezco
con esta lluvia interna,
como los patios verdes de mayo
y río porque amo el viento y las nubes
y el paso del los pájaros cantores,
aunque ande enredada en recuerdos,
cubierta de hiedra como las viejas paredes,
sigo creyendo en los susurros guardados,
la fuerza de los caballos salvajes,
el alado mensaje de las gaviotas.
Creo en las raíces innumerables de mi canto.
Gioconda Belli, escritora nicaragüense
Foto: mmhr (mayo, 2011)

El tejo milenario

Tejo milenario (Sierra de Cazorla, Jaén)

Detalle del tronco

Desafío a la vejez
Cuando yo llegue a vieja
-si es que llego-
y me mire al espejo
y me cuente las arrugas
como una delicada orografía
de distendida piel.
Cuando pueda contar las marcas
que han dejado las lágrimas
y las preocupaciones,
y ya mi cuerpo responda despacio
a mis deseos,
cuando vea mi vida envuelta
en venas azules,
en profundas ojeras,
y suelte blanca mi cabellera
para dormirme temprano
-como corresponde-
cuando vengan mis nietos
a sentarse sobre mis rodillas
enmohecidas por el paso de muchos inviernos,
sé que todavía mi corazón
estará -rebelde- tictaqueando
y las dudas y los anchos horizontes
también saludarán
mis mañanas.
Gioconda Belli. Escritora nicaragüense es la autora de esta poesía. Recibió el Premio Sor Juana Inés de la Cruz de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara en 2008. El pais de las Mujeres (2010) su más reciente libro, habla de un mundo gobernado por mujeres.
Fotos: mmhr/2010

Cerraron sus ojos

Cerraron sus ojos,
que aún tenía abiertos;
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
y otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.
.......................
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es vil materia,
podredumbre y cieno?
¡No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
que al par nos infunde
repugnacia y duelo,
al dejar tan tristes,
tan solos los muertos!
Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870)

A MRC (22/04/1929-05/06/2011)

To SME (14/03/1955-18/06/2011)

6 comentarios de Free Like the Wind

JUP dijo

Mientras yo viva no estarán solos mis muertos.

11 Junio 2011, 10:31

merhum dijo

Yo creo que ellos si están solos, allá quedan en sus tumbas, aunque siempre nos acompañarán al recordarlos. Saludos, JUP.

11 Junio 2011, 19:15

libertadveinte dijo: perdido

merhum dijo

Y la materia no desaparece sino que se transforma. Ya no existen las personas excepto, como tú dices, en nuesta memoria. Ahí es dónde ha quedado mi madre y duele la ausencia mientras te acostumbras a ella. Saludos.

11 Junio 2011, 19:17

fernandomaria dijo
Estupendos versos del genial Bécquer.
Un beso, Mercedes.

12 Junio 2011, 19:26

merhum dijo

Gracias, Fernando. Un beso

12 Junio 2011, 19:53

La aventura de leer

         
              Estaba recordando cómo empezó a ser la lectura mi hobby preferido. Desde los 8 ó 9 años empecé a leer lo que caía en mis manos: cómics (antes se les llamaba tebeos, por uno que se titulaba TBO), los había de hadas y princesas, de héroes como el Jabato y el Capitán Trueno, de guerra como Hazañas Bélicas sobre la II Guerra Mundial, de detectives, como Roberto Alcázar y Pedrín... Estaban el Pumby, los cuentos, y los álbumes de cromos, y hasta las novelas de amor que leía mi tía o las del far west que leía mi padre,etc. Así llegué muy pronto a leer el periódico e incluso algunas revistas.
             Cuando llegué al insti me entusiamaba el libro de literatura porque traía fragmentos de muchas obras, pero muchas no las entendía y cómo me gustaba la aventura empecé a comprar mis libros de Julio Verne que alternaba con el Lazarillo de Tormes o las Rimas y Leyendas de Bécquer.
              A los quince, una profesora, recuerdo que era gallega, nos preguntó el primer día de clase qué libros habíamos leído y yo me dí cuenta que realmente no había leído muchos, a parte de los que os he puesto, y sentí vergüenza en mi interior. En ese momento decidí que no pararía de leer, de comprar libros, ya que tanto me gustaba no debía "perder el tiempo" leyendo cualquier cosa.
            Hoy, después de haber leído tanto como para no saberme de memoria los títulos a no ser que los vea, sé que todavía me estoy iniciando. También me consta que de todo lo que leí, buena o mala literatura, de todo aprendí. Dante, Cadalso, Bécquer, Aristóteles, M.L.Estefanía, Cervantes, Machado, E.A.Poe, Twain, R.L. Stevenson, Lope de Vega, Maquiavelo o Daniel Defoe, Corín Tellado o H.C.Andersen, Tolkien o Pasternak, Huxley o Bradbury, Shakespeare o Calderón de la Barca, Marx o Platón...Novelas, teatro, poesía, ciencia ficción o suspense, filosofía, cualquier género.Todos los libros que he leído me han hecho crecer como persona, me han hecho pensar.
            El problema ahora es la falta de tiempo para disfrutar de este placer, que para mí es el más absorbente, y tener libros sin leer en los estantes que me gritan "Léeme" y no poder cogerlos, sentirlos, olerlos, gozarlos, excepto en vacaciones.         

 7 comentarios de Free Like the Wind:  

libertadveinte dijo: (perdido)

merhum dijo

En efecto, M.L. Estefanía era el peor y sí leí a Fidel Prado y a Silver Kane, mi padre las compraba para él y yo como no había otra cosa pues las leía. Por lo visto estos autores escribían con sinónimos porque eran republicanos, creo, al menos Estefanía fue general en ese bando y empezó a escribir en la cárcel. Yo no tuve una época revolucionaria, no tenía mucha idea de política, toda la transición fue mi inicio en ese mundo y lo que leí de política fue lo que mandaban los profes de la universidad, que no era mucho. Muchos de ellos si eran revolucionarios y hoy todavía andan en la política. Sus clases fueron una verdadera iniciación, pues cuando terminaban muchos eran detenidos por los grises.
Tienes razón con lo de la TV, pero a me falta tiempo para leer por mis múltiples ocupaciones. Saludos

06 Octubre 2008, 15:25

NuriaNómada dijo

Hola Merhum. También empecé leyendo pilas y pilas de tebeos, pero pronto codicié los libros de la biblioteca de mis padres, y los cogía a escondidas. Y me convertí en una adicta.
Y con respecto al tiempo, siempre es escaso para hacer todo lo que nos gusta, pero no me sirve poner de excusa a la tele, ni que sólo se pueda leer en vacaciones. En cuanto al trabajo, hay gente que se acaba liando más de lo necesario, lo digo por gente que conozco. Yo tengo horario intensivo, y la mitad del día libre, y cada día dedico varias horas a la lectura y a escribir; aunque siempre me falta tiempo, procuro arañarlo. Escribí un post que habla sobre el tema de la lectura, a lo mejor ya lo has visto:
http://lacomunidad.elpais.com/nuri-9/2008/9/5/autoretrato-y-despedida
Un saludo nómada.

08 Octubre 2008, 07:18

merhum dijo

Nuria, gracias por tu visita. Yo no podía codiciar la biblioteca de mis padres porque sencillamente no existía y los cómics me llegaban ya usados, había necesidades vitales más básicas que cubrir que la lectura. Sólo nos podíamos permitir el diario, y por cierto tampoco había TV.
Cuando escribo que no tengo tiempo, es literalmente cierto. Soy de las mujeres de doble jornada: fuera y en mi casa y además sigo estudiando y haciendo mi tesis doctoral. Me quedan cuatro o cinco horas para dormir y siempre dejando muchas cosas si atender. El estrés diario no me permite concentrarme en la lectura y el blog me permite hacer algo que siempre deseé: escribir. Me relaja y puedo tener cierta relación con muchas personas que me enriquecen con sus aportaciones. No he leido tu post, pero te haré una visita. Saludos y disfruta de tu tiempo libre, pues tenerlo es un lujo.

08 Octubre 2008, 16:14

fernandomaria dijo

Merhum, desde hace tiempo tengo archivado un escrito que habla de lo que tú cuentas aquí, de aquellos tebeos, pulgarcitos, Azañas bélicas o El Capitán Trueno y el Jabato...marcaron, sin duda una época y a trvés de ellos nos iniciamos a la lectura.
Me encanta cuando dices que estás iniciándote en la aventura de la lectura...y es así es un camino que empiezas y que no tiene fin, pero su andadura es muy satisfactoria siempre, aunque sea leyendo escritos de mala calidad...siempre se sacará algo. Alguien dijo que "no existe libro tan malo del que no se pueda sacar algo bueno", y estoy de acuerdo.
Estoy disfrutando de este viaje que realizo por tu blog.
Un beso.

09 Octubre 2008, 22:50

merhum dijo

De las novelas del far west aprendí muchas cosas de la historia de los EEUU, por ejemplo: la carrera hacia la costa pacífica a costa de acabar con los indígenas, la expansión del ferrocarril, las diferencias entre el norte y el sur, y también de su geografía. Después cuando lo estudié en la uni, comprobé bastantes cosas. Por cierto, esa afición por el oeste americano (¡la aventura!) hizo que me interesase por aprender más y... , casualidades de la vida, este año aprobé las oposiciones con el tema de geografía sobre Canadá y EEUU. Y en la carrera, donde más nota saqué fue en la Hª de la América anglosajona.
Me alegra saber que disfrutas visitándome. Un abrazo

10 Octubre 2008, 18:20

fernandomaria dijo

Aunque me dedico a la enseñanza de Inglés la Geografía y la Historia sonn dos pasiones. Ahora estoy disfrutando con la lectura de las civilizaciones Inca, Maya y Aztecas...qué pena que el tiempo no "estirara" un poco.
Enhorabuena por las oposiciones y que disfrutes de ese mundo tan atractivo que es la enseñanza, aunque a veces descorazone un poco. Al fin y al cabo "enseñamos".
Un beso.

11 Octubre 2008, 16:25

Las palomas en la poesía

Bandada de palomas. Foto: mmhr/noviembre 2010
La paloma

Se equivocó la paloma,
se equivocaba.

Por ir al norte fue al sur,
creyó que el trigo era el agua.
Creyó que el mar era el cielo
que la noche la mañana.

Que las estrellas rocío,
que la calor la nevada.
Que tu falda era tu blusa,
que tu corazón su casa.

(Ella se durmió en la orilla,
tú en la cumbre de una rama.)

Rafael Alberti

¡Alto pinar!

¡Alto pinar!

Cuatro palomas

Por el aire van.

Cuatro palomas

Vuelan y tornan.

Llevan heridas

Sus cuatro sombras.

¡Bajo pinar!

Cuatro palomas

En la tierra están.

Federico García Lorca

Dos palomas

Dos palomas yo ví que se encontraron

cruzando los espacios

y al resbalar sus alas se tocaron...

Cual por magia tal vez, al roce leve

las dos se estremecieron,

y un dulce encanto, indefinible y breve,

en sus almas sintieron.

Y torciendo su marcha en un momento

al contemplarse solas,

se mecieron alegres en el viento

como un cisne en las olas.

Juntáronse y volaron

unidas tiernamente,

y un mundo nuevo a su placer buscaron

y otro más puro ambiente.

Y le hallaron al fin, y el nido hicieron

en blanda cama de azucena y rosas,

y en ella se durmieron

con las libres y blancas mariposas.

Y al despertar sus picos se juntaron,

y en la aurora luciente

sus caricias de amor se retrataron

como sombra riente.

Y en nubes de oro y de zafir bogaban

cual ondulante nave

en la tranquila mar, y se arrullaban

cual céfiro suave.

Juntas las dos al declinar del día

cansadas se posaban,

y aun los besos el aura recogía

que en sus picos jugaban.

Y así viviendo inmarchitables flores

sus días coronaron,

y nunca los amargos sinsabores

sus delicias turbaron.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

¡Felices esas aves que volando

libres en paz por el espacio corren

de purísima atmósfera gozando!

Rosalía de Castro