Puerto de Ribadeo (Lugo, Galicia). Fotos. mmhr/2009

jueves, 30 de julio de 2015

La sonrisa etrusca

La sonrisa etrusca es una novela del escritor español José Luis Sampedro, publicada en 1985.
José Luis Sampedro Sáez (Barcelona, 1 de febrero de 1917 – Madrid, 8 de abril de 2013) fue un escritor, humanista y economista español que abogó por una economía «más humana, más solidaria, capaz de contribuir a desarrollar la dignidad de los pueblos». En 2010 el Consejo de Ministros le otorgó la Orden de las Artes y las Letras de España por «su sobresaliente trayectoria literaria y por su pensamiento comprometido con los problemas de su tiempo». En 2011 se le concedió el Premio Nacional de las Letras Españolas. Una de las mentes privilegiadas que ha dado España en el último siglo.

Sarcófago etrusco de Los Esposos*. Necrópolis de Cerveteri, finales del siglo VI a. C. (Museo Nacional Etrusco de Villa Giulia).
La sonrisa etrusca tiene como personaje principal a un viejo campesino calabrés, Salvatore Roncone. Él se traslada desde el sur a casa de uno de sus hijos, en Milán, para una revisión médica por una enfermedad grave. Dos relaciones ocuparán sus últimos meses de vida: el descubrimiento de su nieto, Bruno, con el que aprende la ternura, y el amor de una mujer que, al mostrarle un mundo desconocido para él, le hace poner en duda todos sus valores.

Salvatore es un viejo cascarrabias, tozudo y extraordinariamente apegado a la tierra calabresa en la que nació. En la gran ciudad encara el choque de dos mundos: el de su hijo, Renato, ysu nuera, Andrea, quienes, junto a su único hijo, Brunetino, de trece meses de edad, forman una típica familia burguesa y urbana, con el suyo en el sur de Italia, mundo de sabores, de olores, de rancias y machistas costumbres y de rencillas familiares.
El pequeño nieto se llama Bruno, nombre que hace feliz al abuelo, pues, aun ignorándolo su propio hijo, era el nombre que recibía Salvatore en la clandestinidad partisana. Se establece así una relación entre el abuelo y el nieto, en quien vuelca su ternura y a quien intenta transmitir su amor por la vida, que a él, como consecuencia de la enfermedad, se le va escapando.

El autor se inspira en el nacimiento de su único nieto, Miguel, para escribir la que es su obra más leída.
"Está. Sigue ahí, en el banco frente al gran sarcófago etrusco de terracota, centrado bajo la bóveda: esa joya del museo exhibida, como en un estuche, en la saleta entelada en ocre para imitar la cripta originaria.
Sí, ahí está. Sin moverse desde hace media hora, como si él tambien fuese una figura resecada por el fuego y los siglos. El sombrero marrón y el curtido rostro componen un busto de arcilla, emergiendo de la camisa blanca sin corbata, al uso de los viejos allá abajo, en las montañas del Sur: Apulia o, más bien, Calabria." La sonrisa etrusca. José Luis Sampedro, 1985.
* El Sarcófago de los esposos, de finales del siglo VI a.C., es el más conocido de los etruscos. En él una pareja de difuntos, semiacostados en un triclinium, departen con sus invitados, tal como hacían en vida.
La sonrisa etrusca, el título de la obra de Sampedro, hace referencia a la "sonrisa arcaica" que muestran los esposos, característica de la escultura griega del período arcaico que influyó tanto en la escultura etrusca. Es un rasgo convencional tendente al realismo, que indicaría que el rostro así diseñado pertenece a alguien vivo, queriendo mostrar su bienestar (como la pose que se busca en ciertas fotografías); o, alternativamente, un sentimiento de felicidad a través de la ignorancia.También se ha interpretado como un deseo de complacer a los dioses. No obstante, para la mirada actual, habituada a representaciones mucho más realistas, resulta artificial y forzada.
Las tapas de los sarcófagos son una de las tipologías escultóricas etruscas más destacadas, que reproducen a los fallecidos recostados en el lecho funerario en escenas relajadas y cotidianas. Muy características, de acusado realismo, aunque en los rostros son evidentes las huellas de arcaísmo griego, como los ojos almendrados, la sonrisa arcaica, etc. mmhr/2013
 

4 comentarios de Free Like the Wind

libertadveinte dijo
Hola Mercedes. Espero que te haya gustado. Recuerdo poco de esa novela debido a mi proverbial mala memoria, pero algo me ha quedado en el recuerdo.
Un abrazo.
17 Agosto 2013, 15:49

dezabaleta dijo

Gran novela y Gran autor !
Buena referencia.
Mark de Zabaleta
18 Agosto 2013, 05:09

merhum dijo

Buenos días, libertad. Me ha gustado desde la primera página, es excelente y la he leído gracias a tu recomendación. Un beso.
19 Agosto 2013, 07:33
merhum dijo
Sin duda, Mark, es la novela que todo lector debería leer. Saludos.
19 Agosto 2013, 07:34
2 Ago 2014

lunes, 27 de julio de 2015

Porto ficou no meu coraçao...


Iglesia de San Francisco

Iglesia del Carmo

Barrio de la Ribeira (Oporto)

Cais de Ribeira

El Douro y Vila Nova de Gaia desde la ribera de Oporto

Plaza de la Libertad

Cámara Municipal
Fotos: mmhr/agosto-2010
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miércoles, 22 de julio de 2015

Verano

Calor, tedio, cansancio, inapetencia, pesadez...Tenía que hacer un esfuerzo sobrehumano para moverse. La casa estaba envuelta en la penumbra. Sus ojos, adaptados a la falta de luz, vislumbraron al gato que dormitaba en su sillón favorito. Silencio. Hora sagrada de la siesta. Sed; su boca estaba seca, pero no podía levantarse, parecía que una gran losa paralizaba su cuerpo. Pensaba que llevaba toda la vida viviendo allí, soportando ese verano infernal, y aún no se había adaptado. Cuando llegaba el verano se recluía en la casa y apenas salía, sobre todo durante el día. Consiguió moverse un poco y, lentamente, se incorporó quedando sentado en el sofá. Se puso las chanclas para, quitárselas inmediatamente y dejar que sus pies sintieran el frescor del mármol ¡que placer! Descalzo fue hacia la cocina, abrió el frigorífico y se sirvió un gran vaso de agua helada. Luego, sintiendo el frescor de cada pisada, decidió que aquella tarde haría algo diferente, no podía seguir encerrado. Abrió, despacio, con miedo, la puerta que daba a la parte trasera de la casa, anduvo unos paso más, sintiendo el fuego de un sol abrasador y, de un salto, se lanzó a la piscina. mmhr (agosto/2012)
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9 comentarios de Free Like the wind

plata-44 dijo

Refrescante relato.... me ha dado sed, será porque sus palabras hacen más que decir....
Me gusta
05 Agosto 2012, 22:52

merhum dijo

Muchas gracias, plata-44 y bienvenida. Saludos.
05 Agosto 2012, 23:43
libertadveinte dijo: perdido

merhum dijo

Sí, era un suertudo . Un abrazo, libertad
06 Agosto 2012, 17:10

Carlos M dijo

Mira, esta vez sin foto, has hecho un precioso retrato de penumbra y siesta. Al final se siente el frescor del chapuzón y se agradece.
Hoy en la capital anuncian otra vez mas de 38ºC y particulas del Sahara en el aire. Agggg. El chapuzon necesita el apoyo de unas cervecitas jajaja
20 Agosto 2013, 11:24

merhum dijo

Hola, Carlos. La cervecita helada me ha dejado profundamente dormida en el sofá . Hay 41º ahora mismo en Dos Hermanas, en Sevilla debe haber algunos más; lo peor es que parece que va a durar varios días y ¡noches! Menos mal que puedo darme un chapuzón. Que te sea leve.
20 Agosto 2013, 14:42

fernandomaria dijo

Al final toma la mejor decisión tirándose a la piscina. Un verano ardiente, tal vez quieras reflejar el que estamos pasando en el presente.
Besos, colega.
21 Agosto 2013, 23:55

merhum dijo

Buenos días, Fernando. Aquí el verano es siempre igual y este no difiere mucho del pasado, que fue cuando escribí el relato. Musho caló. El poder darse un chapuzón es totalmente necesario. Besos.
22 Agosto 2013, 08:33

libertadveinte dijo

Hola Mercedes. Escribes mi propio verano, pero sin gato ni piscinas. Ah, y sin mármol también.
Un abrazo.
23 Agosto 2013, 09:42

merhum dijo

Buenos días, libertad. Para mí, lo peor del calor es cuando llegue septiembre porque los colegios e institutos no están preparados para las temperaturas extremas; sea invierno o verano, bien estás aterida o sudando la gota gorda. No sé si te has dado cuenta que el año pasado tenías aquí un comentario (solo quedó mi respuesta). ¡Qué rabia me da haber perdido más de 800 comentarios tuyos! Un abrazo.
23 Agosto 2013, 09:55

martes, 21 de julio de 2015

Free

Gaviotas en la costa vicentina
(Cabo San Vicente, Sagres, Portugal)

Foto mmhr, 31/12/2008

FREE
Free like the wind,
free like the sun,
free in the sea,
free on the dark,
free in the blue sky.
I can be free in the high mountains
or deep valleys,
alone or with you.
FREE FOREVER!
(mmhr, 2008)

LIBRE

Libre como el viento,
libre como el sol,
libre en el mar,
libre en la oscuridad,
libre en el cielo azul.
Puedo ser libre en las altas montañas
o en los profundos valles,
a solas o junto a tí.
¡LIBRE PARA SIEMPRE!
(mmhr, 2009)
Safe Creative #0911295029211

sábado, 18 de julio de 2015

The Piano



 
Película neozelandesa de 1993 que obtuvo la Palma de Oro del Festival de Cannes y el premio a la mejor actriz fue para Holly Hunter. En 1994 obtuvo tres Oscars: mejor actriz (Holly Hunter), mejor actriz de reparto (Anna Paquin) y mejor guión (Jane Campion) y nominada en mejor película, mejor director, mejor fotografía, mejor montaje y mejor diseño de vestuario.
Directora: Jane Campion
Guión: Jane Campion
Fotografía: Stuart Dryburgh
Música: Michael Nyman
Género: Drama
Reparto: Holly Hunter, Anna Paquin, Sam Neill y Harvey Keitel.

A mitad del siglo XIX, la protagonista, Ada, que es una pianista viuda con una hija, contrae nuevo matrimonio (a ciegas), obligada por sus padres, con un rico granjero de Nueva Zelanda, un mundo nuevo y lejano en aquella época. Tras un viaje larguísimo desde Escocia llega a su destino con su hija y su piano a un territorio salvaje y lleno de brutalidad, un mundo machista que no entiende su sensibilidad y amor por la música. Ella ha creado un universo con su hija y el piano y se comunican a través de la música y el lenguaje de signos, pues Ada es sordomuda.
Dos mundos se contraponen: uno, violento (hasta la propia naturaleza es violenta), soez, insensible, y materialista rodea al marido y otro, lleno de belleza y sensibilidad en torno a Ada. El ambicioso marido cambiará el piano por un trozo de tierra a un vecino pero Ada seguirá tocándolo al empezar a dar clases al vecino y surgirá una verdadera pasión entre ellos...
Harvey Keitel desde mi punto de vista también merecía algún premio por su papel del vecino y amante de Ada.
Respecto a la música de la BSO de Michael Nyman, es inolvidable. Antes de ver la película estaba ya harta de escuchar el CD, en el coche camino del trabajo o en casa, tanto que un vecino me sugirió que cambiara de disco...Después, cuando ví la película, me gustó más aún.
Desde entonces, cuando la escucho, van pasando las escenas por mi cabeza a la vez que me deleito con la música.

viernes, 17 de julio de 2015

Sentir

Se siente dolor,
También alegría
Se siente rabia,
También amor.
Se siente la vida,
También la muerte.
La cuestión es sentir,

valorar esos sentimientos
compartidos con los que nos rodean.
Mejor sentir que
se retuercen tus
tripas que 
mantenerte impasible, 
de hielo, como granito.
Llorar, reir, hablar, mejor, escuchar.
Escuchar las olas,
la tormenta, 
el viento...
El llanto del bebé
se torna risa en los brazos
de su madre.
Sentir, sentir es vivir. mmhr/2015

lunes, 13 de julio de 2015

Sueño de plata

De tanto andar se olvidó del cansancio. 
Andar, andar sin rumbo 
hasta que el recodo del camino le despierta. 
Ya se ve el pueblo. Despierta de un hermoso sueño. 
Agradecido y cansado, anda. 
Camina, anda, trota. 
Unas veces, arrastrando los pies en el polvo,
levantando nubecillas de albero amarillo. 
Otras, trotando, casi corriendo, 
para no llegar tarde, niña, 
que las campanas tocan a muerto. 
Cansado, camina y camina 
para despertar de un sueño de polvo de plata. 
Plata de Zacatecas que adornará tu cuello. 
Oye cómo suena la campana, 
alguien ha muerto. 
En el pueblo, murmullos roncos 
para que no despierten al muerto. 
La mina de plata cayó sobre su cuerpo,
acabó su sueño, del collar de plata, 
niña, para tu cuello. 
Anda, camina, trota y vuela, el minero. 
El sueño del collar de plata en nada queda. 
Llegó al recodo por donde desfilan 
detrás del féretro los del pueblo. 
La niña, de negro, sin collar de plata, 
llorosa, le lanza un beso de amor y sueños. 
Ya no está cansado, ya no anda, 
ni trota, solo vuela. 
Perdió su sueño, de amor y plata. mmhr/2015


Durante el siglo XVI la región de Zacatecas se erigió como una de las máximas productoras de plata en América. E - See more at: http://www.casadelasartesaniaszac.gob.mx/productos/plateria-26/1.html#sthash.1jrPLxbD.dpuf
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martes, 7 de julio de 2015

El reencuentro

Cuando el tren llegó a la estación de aquel pequeño pueblo se apeó.  ¡Tanto tiempo planeando aquel viaje! Estaba seguro de que había tomado la decisión correcta, finalmente. Con la pequeña maleta se dirigió hacia el hostal, único establecimiento hotelero de aquel lugar. Advirtió que por allí no había pasado el tiempo, todo seguía igual. Una vez instalado, se refrescó y salió a dar una vuelta, tenía que hacer ciertas averiguaciones. Fue hasta la plazuela que tantos recuerdos le traía; en ella, se celebraba la verbena cada 15 de agosto por la Fiesta de la Virgen de los Remedios.  Recordó que allí la había conocido, habían bailado y compartido risas, buñuelos, más risas y chocolate. Elisa tenía todo lo que él deseaba y se enamoró de ella, bueno, en realidad, fue un flechazo que ató a ambos desde el primer momento en que sus miradas se cruzaron. Preguntó a unos lugareños y le dieron una dirección hacia la que encaminó sus pasos. En cuánto llegó a la calle, aceleró el paso y buscó el nº 17. Elisa estaba sentada, en la puerta de su casa, haciendo encaje de bolillos, rodeada de varias señoras mayores. Su melena castaña, adornada con una moña de jazmines, como la que llevaba el día que se conocieron; oyó su risa cantarina y se emocionó tanto que tuvo que parar para recuperar el aliento. Al llegar, todas pararon la labor y lo miraron con curiosidad. ¡Elisa! dijo, con la voz enronquecida por la emoción. Elisa miró y vió a un joven alto y rubio que la miraba de un modo que la hizo ruborizarse. Lo reconoció, estaba igual que entonces… Se levantó y – ¡Tú! ¿Cómo has tardado tanto? Ha pasado tanto tiempo…Estás igual -le dijo, sorprendida- y yo, tan vieja…No –dijo Antonio– por ti sí que no ha pasado el tiempo. Ambos, agarrados de la mano, se fueron alejando hacia la alameda, sorprendidos de que el amor de su vida no hubiera envejecido después de cuarenta años. mmhr/2015

 La primera
vez que miro brotar la primavera—,
dije, y después, declamatoriamente:
—¡Cuán tarde ya para la dicha mía!—
Y luego, al caminar, como quien siente
alas de otra ilusión: —Y todavía
¡yo alcanzaré mi juventud un día! (Antonio Machado)

sábado, 4 de julio de 2015

El goteo

Estaba observando la gota de agua que caía continuamente del grifo cerrado. Mañana llamaría al fontanero. El constante goteo le impedía concentrarse en su obra; así llevaba varios días en los que apenas había escrito unas líneas. Lo mejor sería irse a dormir; mañana vendría el fontanero, arreglaría ese goteo impertinente y podría escribir.
Pronto se quedó profundamente dormido; en el pequeño estudio solo se oía el goteo incesante del grifo y los ronquidos de Eduardo. Sin embargo se despertó, miró el reloj ¡eran las cuatro de la mañana! El sonido de las gotas se magnificaba en la noche o eso le parecía. Se levantó, encendió la luz y se dirigió al fregadero. Estaba mirando el grifo mientras intentaba buscar una solución para que el ruido se redujese y poder seguir durmiendo; cogió un paño de cocina, lo liaría alrededor del grifo y ya no caería la gota directamente al fregadero sino que empaparía el paño...Se acercó al grifo y vió cómo se formaba la gota antes de caer; siguió mirándola, esta era una gota diferente pues por momentos crecía, crecía tanto que pronto chocó contra su cuerpo, era más grande que él y seguía creciendo hasta que se encontró dentro de aquella gigantesca gota de agua. Por un instante, se mareó, sintió que sus piernas no le obedecían y se abandonó; luego abrió los ojos, estaba empapado, miró a su alrededor, era de día pero, ¿dónde estaba? No recordaba haber estado antes en ese lugar. En un cielo rojo brillaban dos soles anaranjados, se hallaba en la ribera de un río, pegasos y centauros pastaban por doquier. Se encaminó hacia una cabaña cercana para preguntar en qué lugar estaba e informarse sobre qué había ocurrido. Le dolía la cabeza, las piernas le pesaban. Un espantoso ruido le hizo dar un brinco y cayó en un agujero muy profundo, quizás era un pozo, fue cayendo a gran velocidad mientras se golpeaba con las paredes, hasta que chocó de forma brutal con el fondo y se encontró ¡en el suelo de su estudio!, se había caído de la cama. Solo había sido una pesadilla. Eran las ocho de la mañana, llamaría al fontanero. mmhr/2014

17 comentarios

javierdemurga dijo

Muy buen relato, Mercedes. No soporto el goteo de un grifo, ni el de una cisterna de baño.
Imposible dejar de leer tu artículo una vez empezado.
.
Gracias.
Un abrazo.
Xabier
04 Julio 2014, 14:30

merhum dijo

Buenas tardes, Xabier. A mí cualquier ruido me impide coger el sueño; el goteo o la cisterna estropeada pueden ser más molestos que otros más fuertes que provengan del exterior. Muchas gracias. Un abrazo.
04 Julio 2014, 16:05

Carlos M dijo

Los sonidos en la noche es lo que tienen cuando están rodeados del silencio. Pero es peor la factura del fontanero, conque a ver si aprendemos bricolage y le dejamos de echar la culpa a la pobre gota. jeje
En serio, el escrito me ha encantado, pero en periodo de vacaciones uno se permite bromillas como la mía. Aunque lo de aprender bricolage si va en serio.
05 Julio 2014, 07:10

dezabaleta dijo

Un verdadero suplicio (chino...) !
Saludos
05 Julio 2014, 10:00

merhum dijo

Hola, Carlos. Por suerte, tengo un manitas en casa que arregla de todo. Gracias. Un abrazo.
05 Julio 2014, 12:07

merhum dijo

Desde luego, Mark, me has hecho recordar alguna peli en la que toruraban a alguien con un goteo en la cabeza...Saludos.
05 Julio 2014, 12:09

merhum dijo

Quise decir "torturaban"
05 Julio 2014, 12:09

Trasindependiente dijo

Buen relato sobre las obsesiones personales, esas que también dan variedad a la vida, aunque sea por la puerta de atrás.
Gracias y saludos.
05 Agosto 2014, 08:11

merhum dijo

Muchas gracias, trasindependiente. Un cordial saludo.
05 Agosto 2014, 17:57

Pensador dijo

Buenas tardes:
Muy real Merhum, un sueño dentro de otro, en la angustia de hacerse interminable lo que aún nos espera, hasta que caemos en ese vacío que parecen ser los retos que aceptamos en la vida, y que luego nos despierta después de un buen batacazo, como para enseñarnos que nada dura cien años sin que nosotros si sobrevivimos, no lo superemos.
Un abrazo, Merhum.
06 Agosto 2014, 17:42

merhum dijo

Buenas tardes, Pensador. El mundo de los sueños siempre me ha atraído y suele ser una fuente de inspiración. Muchas gracias. Un abrazo.
06 Agosto 2014, 18:11

Melocotoncillo dijo

Hola, MersedesMan dicho queres una preciosa muhe mu valiente, con mucha juerza, eso ma dicho caris y que cribes mu rebien. Malegro mucho de conocerte y leerte, preciosa. Ah, ma dicho tambiñen, que te de un bezo mu grande que sigas conesa juerza que pronto to será un mal sueño.
Ea, besote, preciosa. Ta otro ratillo que emcape.
06 Agosto 2014, 18:57

merhum dijo

Muchas gracias, melocotoncillo. Cuídate cuando se te caigan las hojas no vayas a coger un resfriao. Besitos.
06 Agosto 2014, 19:02

NuriaNómada dijo

La gota malaya sí...con lo relajante que es escuchar el sonido del agua ;)
Hipnótico relato con sorpresa. Besos veraniegos.
07 Agosto 2014, 18:31

merhum dijo

Buenos días, Nuria. Desde luego el sonido del agua es de lo más relajante pero un goteo te pone de los nervios. Gracias. Besos.
08 Agosto 2014, 08:37

fernandomaria dijo

Me gusta. Yo pensaba que estaría en otra dimensión, pero fallé. Lo que da de si una gota de agua para que gracias a ella puedas elaborar un escrito. Que no se pierda nunca la imaginación.
Un beso, Mercedes.
09 Agosto 2014, 17:11

merhum dijo

Buenos días, Fernando. En mayo del 68 dijeron aquello de la imaginación al poder; poder no tengo pero imaginación, me sobra. Muchas gracias, colega. Un beso.
10 Agosto 2014, 10:51

miércoles, 1 de julio de 2015

El viejo cenicero

Sonrió estúpidamente como solo ella sabía hacer, bajó la cabeza, se quitó un mechón de pelo de la cara, cogió un cigarrillo, lo encendió e inmediatamente lo aplastó en el cenicero. Ahora que lo recuerdo, era el cenicero de Cinzano, ¿os acordáis? sí, aquel triangular dorado con el nombre del vermut en los lados que todo el mundo tenía en su mesa. ¡Cómo apestaba! Siempre lleno de colillas asquerosas…Aquel repugnante olor impregnaba la casa, el sofá, las cortinas, la negra melena…Se fue de viaje y, por una semana, su pitituaria agradeció el olor del mar, las rosas, la crema hidratante, e incluso el de las pescaderías del mercado de aquel pueblo de pescadores, hoy olvidado en el fondo de su memoria. De regreso en el tren decidió cambiar de hábito, de casa y así lo hizo. Ya no más humo en sus pulmones, ni cenicero de Cinzano, ni colillas apestosas, ni dedos amarillos. En su nueva casa cultivó rosas, jazmín y albahaca cuyos aromas la envolvían. Hoy, no sabe cómo llegó ese cigarrillo a sus manos, quién se lo dió o porqué lo encendió mientras lo sostenía con sus labios temblorosos; hoy sabe que ha ganado a su adicción al aplastarlo en el cenicero ¿el cenicero de Cinzano? No podía ser, nunca lo llevó a la nueva casa; lo miró notando que era el mismo, aquel viejo cenicero que tiró junto a otros muchos objetos cuando preparaba la mudanza. Lo volvió a mirar y ¡oh! Se había desplazado en la mesa acercándose hacia dónde estaba ella y sobre él había un cigarrillo recién encendido y manchado de carmín, un carmín del tono que ella llevaba. ¡Por Dios! ¿Acaso se estaba volviendo loca? Alargó su mano con la intención de coger el cenicero para deshacerse de él pero, el humo del cigarrillo despertó la ansiedad dormida y pudo más que su voluntad, lo cogió dándole una profunda calada y ¡ahí empezó de nuevo su dependencia! Su mente se enturbió y olvidó todo lo ganado en los últimos meses; mientras apuraba el cigarrillo, le pareció ver que el cenicero cobraba vida convirtiéndose en un ser animado cuyos ojos diabólicos la miraban mientras reía de un modo siniestro. mmhr/2014


 14 comentarios de Free Like the Wind

javierdemurga dijo

Buenas tardes, Mercedes: Me parece una muy buena historia, escrita con maestría y con un final inesperado para mí.

Quiero suponer que te encuentras completamente recuperada y estupendamente bien de salud.

Gracias por tu escrito.
Un abrazo.
Xabier
01 Julio 2014, 11:57

merhum dijo

Buenas tardes, estimado Xabier: muchas gracias, hacía tiempo que no escribía y ayer me vino la imagen del cenicero y salió este texto, lo "vomité".
Estoy bien, la QT te deja exhausta pero se acabó hace un mes; ahora toca la RxT. Como siempre he creído ser una mujer afortunada, espero superar esto con mucho ánimo y paciencia. Un abrazo.
01 Julio 2014, 14:46
NuriaNómada dijo
El cenicero triangular de Cinzano!...creo que mis padres tuvieron uno. Evocador tu texto, como las magdalenas de Proust ;) La RDT se tolera mejor y es la parte final...Cuídate Mercedes, te envío besos, sin humos.
01 Julio 2014, 16:04
merhum dijo
Muchas gracias por todo, Nuria. Un beso.
02 Julio 2014, 16:51

Trasindependiente dijo

El humo del recuerdo sí que es una buena adicción...
Gracias y saludos.
30 Julio 2014, 10:48

merhum dijo

Hola, tras. Los que hemos fumado alguna vez y nos hemos librado de la adicción, somos afortunados. Cuando pienso cómo empezamos a ser fumadores, sin pensar, creyéndonos que tener un cigarrillo en los labios nos hace mayor, más seguros, aceptados por el grupo...
Gracias, a ti. Saludos.
30 Julio 2014, 20:26

igoarinon2n dijo

Hola amiga merhun! Me acuerdo de ese cenicero que evocas magistralmente:Cinzano! Y esa personificacion final refleja con clarividencia la fuerza de nuestros deseos suprimidos, que estan agazapados por ahi esperando la menor ocasion para reconquistarnos.
Nada de humos!
Yo lo intente, por aquello de la moda, pero me iba muy mal y lo deje hace siglos.
Que la "Fortuna" siga a tu lado.
Besos
31 Julio 2014, 03:14

merhum dijo

¡Hola, igoarinon2n! Yo empecé a fumar a los 15 ó 16, en parte porque lo hacían los amigos y en parte porque mi padre decía que las mujeres no fumaban (él fue un fumador empedernido y yo le quitaba cigarrillos y me los fumaba a escondidas). A los 19 años dejé de fumar y no he vuelto a hacerlo nunca más. Gracias, que la suerte te acompañe amiga. Un beso.
31 Julio 2014, 16:58

framulaverde dijo

Mercedes, he vuelto a poner el post de John Lennon y ha salido, espero no tener más problemas. Me alegro de que te encuentres bien. Un abrazo.
31 Julio 2014, 17:27

merhum dijo

Gracias, framula, por todo. Espero que estés bien. Un abrazo.
31 Julio 2014, 17:36

Pensador dijo

Buenas noches Merhum:
"Fumar es un placer, genial, sensual / fumando espero a la que tanto quiero..." me transporta el tango y ciertamente, fue mi compañía tantas noches, en una esquina, en algún lugar, esperando con él, ya no tan solo, a mi amada.
Bien provisto de aquellos aliados de mi juventud, salía al parque en las frías madrugadas de invierno a estudiar hasta el alba lo que había descuidado de aprender en el bimestre.
Ya joven y en edad de trabajar, me acompañó muchas veces en esa espera de desocupado, consumiendo de cigarro en cigarro mis ansias por saber si fui aceptado.
Ahora, ya muy lejos quedó el recuerdo de ese amigo de mi juventud, como quedaron otros tantos, que en mi madurez aprendí no lo eran tanto, sino, sólo ilusión, como tantas que nos venden en la vida y como tantas que sin embargo evoco, con esa cariñosa nostalgia con que se recuerda la juventud.
Un cordial saludo Merhum.
01 Agosto 2014, 01:20

merhum dijo

Hola, Pensador. Recuerdo el tango, de hecho lo cantaba cuando era muy pequeña. No solía fumar a solas, el cigarrillo no me daba compañía y un buen día me di cuenta de que me sabía muy mal, así que lo dejé. Saludos.
01 Agosto 2014, 18:23

dezabaleta dijo

Gran relato.
Como dijo Oscar Wilde... "La mejor manera de librarse de la tentación es caer en ella".
Saludos
01 Agosto 2014, 18:31

merhum dijo

Gracias, Mark. Wilde tenía toda la razón y yo añado que caer en la tentación es muy fácil. Saludos.
01 Agosto 2014, 18:36

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